De férias, sem novidades interessantes, vou deixar aqui um texto que escrevi ano passado. Pra quem não sabe, 'Meus 8 anos' é um poema de Casimiro de Abreu, em que ele revive os áureos dias de sua infância. A infância do meu texto é menos gloriosa.
Meus oito anos (revisado)
Àquela hora, duas crianças apenas permaneciam no parque. Pareciam não ligar para a chuva torrencial que lhes abatia os rostos e os corpos. Os cabelos encharcados, as mãos velhas. Seus sorrisos revelavam total alienação diante da situação. As camisetas ensopadas traziam a estampa da Coca-cola e o emblema de uma loja qualquer. Não! Não era uma loja qualquer!, protestava o menino, que seguia falando sozinho, uma vozinha baixa, ao fundo, que a chuva abafava.
A grama e a terra se confundiam, enterradas pelos sapatos dos meninos. Os cadarços desamarrados, qual seus pensamentos, soltos, nuvens que desaguavam os anos primeiros de mal-estar. Os olhos resistiam aos golpes sinistros desfechados pelo aguaceiro.
Mas já era noite! E aquelas crianças ali, no parque frio, frios, os cadarços desamarrados, os cabelos liquefeitos! Os que passavam de carro protestavam. Mas mantinham o vidro fechado, para evitar que a água os atingisse de alguma maneira. Cuidado, filhinha, pra não sujar o vestidinho que a vovó deu! Vê se pode, meu bem, essas crianças assim, largadas na chuva... Elas não estão na chuva. Estão debaixo dela. O carro continuou seu trajeto para casa.
E as crianças cada vez mais felizes. Dava pra ver em seus rostos. Ai, que desperdício essas roupas assim, tão novas, envelhecendo tão rápido! Mas eles estavam felizes.
E a noite abocanhava as horas, enquanto a chuva, insistente, feria dos meninos as peles, penetrava-lhes os poros. Eles estavam felizes.
A Coca-cola sumia na camiseta encharcada. A chuvulha silenciava o ar sereno, e o chão partido em riachos curtos e fragmentados. Não havia mais ninguém ali, senão os dois. Ao menos não se podia ver. Quiçá por trás das árvores escuras e de troncos fartos, das moitas densas e das grades de ferrugem...
Mas foi então que mães, em completo desespero, descarregaram suas agonias chuva abaixo, ao encontrarem os meninos, ali, mais salvos do que sãos, com suas camisas maneiras e seus cadarços soltos. Foram todos levados para casa, onde uma sopa fumegante e cobertores antialérgicos estavam à sua espera. Um banho quente também estava a caminho. A pneumonia talvez não viesse; sequer uma gripe. Estava tudo bem cuidado e resolvido.
E ficaram ali, no parque escuro, debaixo da chuva fria e impiedosa, ante os carros velozes e indiferentes, sem camisa da Coca-cola, sem cola, sem sopa, frios, os meninos sem mãe.
postado por
Duarte
às
11:19 AM
